E depois o filme. A cor. aquilo tinha cor. as canções. E por fim, meu Deus, e por fim, o Capitão Von Trapp com o seu porte irrepreensível, a beijar, num jardim adormecido, uma freira que ainda não era freira e a outra, a finassa, a condensa, ou lá o que era, grandessíssimo coiro, a levar com os pés. Vestidos de sonho, crianças bonitas, lindas, loiras, loiríssimas, cheias de laços e rendas, a cantarem que nem anjos.
Todos os segredos têm um determinado sabor antes de os contarmos, e, se tivéssemos demorado mais algum tempo a degustá-lo, teríamos por ventura, reparado na acidez típica de um segredo ainda por amadurar, colhido cedo demais, rapinado e propagado antes do tempo certo.
Há momentos em que a paixão se transforma em amor. A paixão não desaparece quando o amor se instala, mas os dias deixam de ter apenas duas horas, para voltarem a ter vinte e quatro. Há uma calma no amor que a paixão desconhece.
Éramos a casa um do outro mesmo que a rua fosse mudando de nome.
Se pudesse ter uma vida paralela, gostaria de ter a vida de um caracol, carregando comigo a casa e plantando-a onde houvesse tempo e distância. Onde houvesse essa improvável e louca hipótese de ser feliz fora do mundo.
